L’art d’enredar és la política. L’art de matar és la guerra. Quin art busques en aquestes lletres? No el busquis, Irene, ha emigrat. No pots plorar des del trenta-vuit, l’Ebre desembocava roig. El teu cor, una pedra des d’aleshores. No hi és, malgrat batega l’absència dels germans. La terra ja ha germinat, l’Alta i la …
Ulls alçats cap al Geni que fa i desfà en aquesta guerra glacial i inhumana on ningú guanya. Gotes germinen dels teus precs Glòria, gemecs grisos d’impressions que pugnen a la gola i fugen com estels fugaços i fulgents. De genolls, amb les mans gastades i encreuades, pregues sense pausa pels germans que s’han perdut, …
No queda res del que era, Terra extingida, mar de marbre eixut i emboirat, el temps es convertí en foc sufocant, i un vent de dalt t’erosionà la medul·la. L’eco d’un eclipsi embelleix els estels selectes que brillen, elevats, al bell mig del màgic empiri, l’harmonia de tots ells t’envolta i t’entendreix, Esther, engolida per …
Mi mundo literario 