Curvas de sangre en pdf

Tienes en tus manos 28 poemas de mujer con 28 grafías y/o fonemas de nuestro alfabeto distintos. Los poemas están ordenados alfabéticamente, pero pueden leerse independientes. Con cada uno te sumergirás en su propia historia.

La poesía de Curvas de Sangre gira entorno al número mágico del 28, ciclo menstrual y de la luna. A su vez, cada poema está compuesto por 28 versos.

La obra puede considerarse como un mosaico lleno de simbolismos. La autora ha creado un mundo propio cargado de sensibilidad y subjetivismo. Con su ritmo y estructura, espera atraparte y no dejarte indiferente.

Curvas de sangre experimenta con el lenguaje llevando la figura retórica de la aliteración hasta el extremo. A través de los fonemas y su repetición, expresará diferentes injusticias que sufre la mujer en nuestro mundo actual.  Son 28 temas de actualidad del siglo XXI, donde cada protagonista se expresará a través de la autora, que la observa y decide contar su historia. ¿Estás preparado para empezar?

Descarga el pdf.

Una década cómo bloguera

Un cuatro de enero de 2008 me metí en el universo de los blogs y creé el que ahora estás leyendo.

Ha pasado una década en la que no se ha frenado mi ilusión por ESCRIBIR y en la que he disfrutado haciéndolo.

Continuamos con deseos de APRENDER, de LEER, y de COMPARTIR.

Cada entrada la he escrito desde el cariño, para aportar mi granito de arena en la diversidad de la palabras escritas de ficción.

Si quieres sumergirte en mi Mi Mundo Literario, os invito a hacerlo. Tienes Poemas, Relatos, una Novela amateur, Reseñas, Videopoemas… por descubrir.

Como A ESCRIBIR se aprende ESCRIBIENDO, ya no existen excusas para no hacerlo. He creado “Mi Rincón del Escritor” en donde iré realizando Ejercicios Literarios diarios.

¡Deseo brindar con todos vosotros y beber el néctar de la perseverancia! Las ganas de trabajar abundan y no nos vamos a rendir. ¿Me acompañáis?

Què és la literatura?

Formulant-se la pregunta inicial: què és la literatura?, Terry Eagleton planteja diverses hipòtesis per a intentar respondre-la. En el seu article ens mostrarà les diferents definicions que s’han anat elaborant al llarg del temps. Aquestes definicions semblen incapaces de precisar què entenem per literatura d’una manera que pugui perdurar en el temps, i que es pugui aplicar a cultures diferents.

Què és literatura

Imagen Creative Commons de driversangano en FlickR

Pel que fa al contingut, en un primer moment, Eagleton defineix la literatura com a “obra d’imaginació, ficció”, però de seguida se n’adona que aquesta definició no és la correcta, ja que no podem retallar la noció de literatura amb nocions de ficció i realitat. La literatura inclou molts escrits objectius, i a la vegada, exclou altres textos que tenen caràcter novel·lístic.

Pel que fa a la forma, Eagleton intenta explicar el concepte de literatura des del formalisme rus on la literatura no té a veure amb l’objecte de l’obra, sinó amb l’ús característic de la llengua. Per a mi aquesta definició és molt vàlida, és l’organització especial del llenguatge on és més important el com es diu que què es diu. D’aquí que els formalistes s’allunyessin del contingut literari i es concentressin en l’estudi de la forma literària. Aquesta forma literària, en paraules de Eagleton, “està plena de recursos que intensifiquen, condensen, entortolliguen, estenen i inverteixen el llenguatge”. Un escriptor intenta captar la nostra atenció utilitzant aquests recursos. Per exemple, Carme Riera usa aquests recursos per a referir-se al cel: “El cel gris, terrós, entre les teulades, a la Seu agafa el color del campanar, color de pedra vella, de bronze vell, d’ala de colom, perquè aquí no arriben les cigonyes. El cel, des d’aquest balcó del carrer d’Almudaina, i en aquesta hora, és sempre gris, de mig dol, gris marenga, usat, quasi ranci” (pàg. 37). Aquest relat, com dirien els formalistes, utilitza recursos que retarden el final de l’obra. L’autora comença aquest relat descrivint el cel amb totes aquestes paraules quan hagués pogut usar-ne una: l’adjectiu gris. Podem veure com aquesta descripció contrasta amb el llenguatge ordinari que usem diàriament i la podem considerar literatura perquè amb totes aquestes paraules emprades fa més perceptible l’objecte cel.

Ara bé, no tot és tan fàcil com sembla ja que un text considerat literari pot contenir llenguatge pròpiament ordinari, sense qualitat. Per exemple aquest text de Quim Monzó: — T’he dit sempre que truquis, abans d’entrar a les habitacions- (pàg. 12). Així mateix, hi ha textos publicitaris que no els podem considerar literaris malgrat siguin enginyosos: “Dóna corda al català”. Aquí és on entra el paper dels lectors: són ells qui decideixen el què és i el què no és literatura d’acord si consideren bons o no els escrits que llegeixen.

Així mateix, podem dir que la literatura és subjectiva ja que qualsevol cosa escrita pot ser literatura i també pot deixar de ser-ho amb el temps, tot depèn dels judicis de valor personals i arbitraris dels lectors. Tal i com afirma Eagleton el concepte de literatura és dinàmic i difícil de definir, ja que els interessos generals d’una societat canvien i evolucionen en el temps. També hem de tenir en compte la classe social, la cultura i la ideologia de qui n’elabora la definició. Antigament la literatura complia funcions pràctiques, sobretot de caràcter religiós. En canvi, avui en dia, la literatura s’ha convertit en un discurs no pràctic i normalment es refereix a una situació de caràcter general. D’aquesta manera deixem la literatura a la forma en que algú decideix llegir-la, no a la naturalesa de l’escrit. Com diu Eagleton en el seu article: “un escrit pot començar a viure com a història o a filosofia i, posteriorment, ser classificat com a literatura; o bé pot començar com a literatura i acabar essent apreciat pel seu valor arqueològic. Alguns textos neixen literaris; a altres se’ls imposa el caràcter literari”.

Estic molt d’acord amb Eagleton quan considera la literatura força inestable ja que pensa que la societat reescriu, malgrat sigui inconscientment, totes les obres literàries que llegeix. No valorem o devaluem, per exemple, els mateixos elements en les comèdies de Plaute, que en l’època romana. Referent a aquest punt, assenyalo que avui en dia hi ha moltes obres literàries que sofreixen adaptacions per tal d’arribar al gran públic sigui en obra de teatre o per a la gran pantalla.

Per acabar, a l’últim paràgraf Eagleton diu, “Sinó es pot considerar la literatura com a categoria descriptiva objectiva, tampoc es pot dir que la literatura no passa de ser el que la gent capritxosament decideix anomenar literatura”. Estic totalment d’acord amb l’autor ja que la literatura, tot i ser subjectiva com s’ha demostrat, és alguna cosa més que un caprici. Els judicis de valor que hem descrit no tenen res de capritxosos com tampoc tenen a veure exclusivament amb el gust personal. Són alts instruments de persuasió que tenen poder sobre altres grups i es relacionen estretament amb ideologies socials. Aquestes ideologies són les que decideixen si una obra és literària o no segons si incorporen els seus valors i gustos. Tal i com s’ha comentat al fòrum de l’assignatura, alguns autors afortunats, com Shakespeare, sempre són considerats literatura; altres ho són durant una època, però ho deixen de ser després, per raons diverses. El fruit d’aquest acotament és el que es coneix com a cànon: la llista de grans autors (o obres) d’una literatura (o nació). El cànon és normalment la pauta que s’utilitza per decidir quins autors i obres són els fonamentals, i són els que formen part dels plans educatius. El cànon no és mai “innocent”: sempre és el fruït d’una ideologia concreta que ha fet determinades decisions amb les quals podem estar o no d’acord.

Bibliografia:

Eagleton, T. (1988). “Introducción: ¿qué es la literatura?”. A: Una introducción a la teoría literaria (pàg. 11-28). Mèxic: FCE.

Monzó, Quim (2007) Mil cretins (4ª ed. pàg. 174). Barcelona: Quaderns Crema (“Mínima minor”, 98)

Riera, Carme (1998) Te deix, amor, la mar com a penyora (1ª ed. pàg. 123). Barcelona: Columna (“Columna Jove”, 139).

La culpa

MARIO

 

A Mario le gustaba observar los pájaros. Se ensimismaba con su vuelo. Sus piruetas por el aire dibujaban algo de la libertad que él carecía. Y tras intuir su trayectoria, les disparaba con su cámara réflex. Creía que así atrapaba el instante más bello para enseñárselo a su hija Claudia. La chica parecía que reía  siempre que su padre le traía alguna bella foto. Se emocionaba y movía sus pupilas hacia él. Mario la cogía entre sus brazos y la colmaba de besos. Luego, la volvía a dejar en su silla y la encaminaba hacia el pasillo. Tenía ganas de compartir sus avances con los cuidadores de Claudia.

Claudia no respondía a otros estímulos que no fuesen aquellos. No hacía nada sin ayuda. Seguía parada a la vida. Si no fuese por los esfuerzos que realizaban todos, y en especial su padre, no seguiría allí. El hospital estaba habitado por otras personas con otra clase de problemas.

—Cada día le regalo un instante por el que luchar. La vida continúa —dijo Mario.

La doctora asintió, resignada a las ilusiones de aquel padre que se desvivía por el bienestar de su hija.

—¿Cree que durará mucho el shock? —le preguntaba Mario a la médica.

—No lo sé. Depende de ella.

—Sé que reconoce nuestras voces.

—Claro que sí  —le tranquilizó la doctora.

—Mi hija quería enseñarnos lo que había aprendido en la clase de conducir y le presté el coche.

—No se culpe, Mario. El sentimiento de culpa es el trauma que sufre Claudia.

—Sí, doctora. Lo sé. Aquel día estaba muy confiada, más que de costumbre. Subimos mi mujer y yo al coche. Sin saber cómo, se precipitó hacia el acantilado. Si estamos vivos es de milagro, pero mi mujer no corrió la misma suerte.

—Siento su pérdida, Mario. Lo de Claudia es cuestión de tiempo. Ya lo verás.

—Es como si en el accidente las hubiese perdido a las dos  —dice un Mario       compungido—. ¿Sabe una cosa? A veces me arrepiento de no haber llevado el coche al taller. Estoy convencido que fue un fallo técnico. Pero claro, con eso de ahorrar, retrasé la visita lo más que pude. Ahora ya no hace falta. Siniestro total. Y hay otro tipo de males que no tienen solución. El dolor es tan fuerte… Pero márchese, doctora. Ya ha acabado su turno.

La doctora no se mueve de su sitio.

—Pero tendrá cosas que hacer, doctora  —insiste el hombre—. ¿Sabes que haría yo en su lugar? Sorprenda a su marido con algo que no espere. La vida es demasiado corta para discutir. Yo era muy refunfuñón. Se lo puede preguntar a Claudia. A ver si con esa pregunta, se anima a hablar. Siempre protestando por todo. Era un malcarado. Aproveche el instante. Ahora, doctora, no deje que los malos momentos la absorban.

—Claro, Mario. Hasta mañana.

La doctora Eva se va de allí. Mario se queda en el pasillo a solas y con sus pensamientos.

***

SAM_0579

DOCTORA EVA

Vacía. Así está su casa nada más abrir la cerradura y entrar en ella. No hace falta mirar en el buzón para saber que ya no hay más noticias de su amor. Solo facturas pagadas puntualmente. Es meticulosa y nunca se retrasa en un pago. Si no fuera, porque al mirar a su alrededor y sentir ese vacío, diría segura que lo tiene todo. Los mejores muebles; la mejor decoración; la mejor cocina soleada; las ventanas recubiertas de madera maciza con vistas al parque de la ciudad. Trabajo y Salud. Todo. Si no fuera, porque las cartas de su amor dejaron de llegar. Cada día recibía una. Cartas manuscritas, de su puño y letra que la acariciaban desde la distancia. Cobarde. Así fue. Culpable también. Es una cobarde y la culpa la ahonda en la pena. Se cansó de escribir. Ya no hay más. Su historia terminó. Y esa indecisión que sufrió, que sufre todavía, de no saber decidir sobre su futuro.

El peso del qué dirán. Repasa mentalmente y ya no le importa nada de lo que puedan pensar el resto de personas de su círculo más íntimo. No. Tiene ganas de coger un avión y volar hacia donde le llegó la última carta. Pero posiblemente su amor ya no se encuentra allí. Se cansó de esperar. De su cobarde indecisión. ¡Qué lejos queda África! “Como para perderse en ella”, piensa.

Eva sabe que esta noche no podrá dormir. Conciliar el sueño se hace difícil mientras sus fantasmas revolotean por su cuarto. Repasa a sus pacientes. El día a día le llena. Su profesión es su vocación, pero su amor se fundió como una  luna nueva. Piensa en Claudia y en su padre. En la última conversación mantenida. Sonríe cínica. Marido no tiene, ni nunca lo tuvo. Ha sabido mantener la boca cerrada sobre ella misma. No es bueno dar información de su vida privada a los pacientes.

No cena porque la nostalgia la invade lenta, y se le cierra el estómago. Abre la carpeta y repasa las cartas que conserva de su amor, ordenadas cronológicamente. Las tiene todas. Huele el olor de tinta evaporada, y piensa que así se fue diluyendo su amor en el tiempo. Relee la última frase: “Te quiero demasiado”. Hoy le pesa el adverbio que le advertía que su amor sobresalía más allá del corazón que bombeaba, de una manera excesiva, sobrenatural. No supo intuir que aquella sería la última posdata que recibiría. Luego, todo fue silencio. Silencio siseando en su ser solitario. Ella también la amaba, pero no se lo dijo. Cobarde. Miedica. No se lo perdona. El reflejo de su cara sobre el marco de plata la sobresalta. Una sombra le susurra que es ella misma. No se asusta al girar la fotografía difuminada de su único amor: íntimo, cerrado, secreto. Así lo sintió. Su amor callado, de una era prohibida. Distante, pero tan cercana a la vez en su memoria. Mirando la foto supone que su amor también tendrá una mata de canas poblando sus sienes, como ella misma. No sabe si ella también se teñirá, intentando disimular el paso del tiempo.

***

CLAUDIA

Volar. Quisiera volar como ese pájaro blanco. Por eso, parpadeo. Mi padre me sonríe, porque ha captado con su cámara, que lleva siempre colgada del cuello, la fuerza de libertad de ese pájaro cualquiera. La que yo carezco. El pájaro no tiene nombre para mí todavía. Pero se lo pondré pronto. Esa, de momento, es mi fotografía favorita. No puedo cogerla, pues mis manos están inmóviles. Solo puedo mover las pupilas. Hacia un lado, hacia el otro, arriba y abajo. Dicen por los pasillos que en la médula no tengo nada, o eso he oído. A mi madre se le partió, y el cráneo también. Sí, habita en mis sueños. Puedo oírla con su voz clara cuando cierro los ojos y me duermo. Ella sí está aquí, en otro paisaje transparente y con mucha luz, a mi lado. Así me la imagino desde dentro.

Papá se ha vuelto cariñoso de golpe. Ya no frunce su entrecejo partido en un enfado inoportuno. Me mira con mirada amable. Me gustaría sonreírle, pero no puedo. No tengo motivo. Si no fuera, por esas fotos que capta. Me alegran el día y me hacen fuerte. Muevo las pupilas hacia él. Me colma de besos y noto su olor rota, pues mi madre ya no está entre nosotros. Ella olía a detergente y suavizante unido a su suave olor corporal. Mi padre ha tenido que aprender a usar la lavadora. La camisa no la sabe planchar. La lleva de manera descuidada, con las mangas arrugadas y con el cuello abierto. Además ha cambiado de marca de detergente y creo que no pone suavizante; pues cuando me abraza, siento la aspereza de su ropa. Me gustaría decirle que use un programa para ropa delicada, pues esa camisa se lo merece, y la va a desgastar en dos días. Se la regaló mamá. Por eso se empeña en llevarla la mayoría de los días.

Aire. La corriente me arrastra por el pasillo. Quiero salir de aquí y que me dé el aire. Papá me promete que me llevará a ver el pájaro blanco. Pero de momento solo me trae fotos. Hoy me ha traído una en donde salen tres gorriones. No vuelan. Todavía no saben. Yo tampoco sabía conducir. La curva la tomé demasiado deprisa. Se me enganchó la chancla en el acelerador. El grito que dió mamá, todavía se cuela por la rendija de mi cabeza. Hace eco, se queda y no se marcha. Antes de perder la conciencia, sentí la libertad de volar. El coche voló sin saber, como un pájaro inexperto, estrellándose hacia el abismo del acantilado. Fue culpa mía. Esas cosas pasan, sé que diría papá. Así es la vida. Maldita vida truncada. Mi mamá estaba llena de alegría como el pájaro blanco. Ahora, ya sin ella, tengo que encontrar un motivo para vivir. Vivo con mucha pena y sin gloria alguna.

Se me acerca la doctora Eva y me reconoce. Me presenta a una psicóloga. Raquel se llama. No sé cuántas me han explorado ya. Pero esa es diferente. El sonido de su voz me gusta. Me recuerda a mi mamá. Además reconozco la huella del olor a un suavizante familiar en su bata blanca. Ella sí que sabe usar la lavadora y lleva su prenda impecable y bien planchada. El olor penetrante se estampa en mi nariz e intento acercarme a ella. La olfateo con mi nariz chata.

***

MARIO

Mario repasa su repertorio de fotos que están metidas en su cámara digital. Las más bonitas las revela y se las trae a Claudia impresas en papel fotográfico. La del pájaro blanco le ha gustado más que ninguna otra. Lo ha visto en la profundidad de sus ojos, con un leve temblor en sus pupilas emocionadas. La vida estaba repleta de imágenes como aquella. Un número de instantes irrepetibles en el que no somos conscientes. Hasta que las perdemos. Entonces, damos más valor a la ausencia, a la dolorosa pérdida, a la imagen que se quebranta en el recuerdo.

Eran tres gorriones sin experiencia en el vivir. Así era su familia de tres. Pone la fotografía de los tres gorriones en la habitación de Claudia. Arriba, en la cabecera de la cama. La habitación que espera que algún día vuelva a ocupar cuando salga de la clínica. Ahora es demasiado pronto. Tiene que asimilar todavía. No ha pasado ni un mes en el que su vida se puso del revés.

Tiene que hacer cosas, por eso precisamente se ha aficionado a la fotografía. Se levanta temprano, y sale a fotografiar amaneceres con el despertar de los pájaros. Recorre toda la comarca subido en su moto, captando luces, donde pone su cámara y pasa a la acción. ¡Flash! ¡Dispara! Va subido en una moto añeja que compró de soltero. Cuando ni tan siquiera Claudia existía. Como siempre ha sido cuidadoso, la moto funciona de maravilla. Le da el aire en la cara y le despeja su malestar diario. Ese al que se está acostumbrando a vivir a la fuerza. Abandonado a su mala suerte. La que se buscó. Si hubiera ido al taller a pasar la revisión cuando sobrepasó los kilómetros que requerían de una puesta a punto. Todavía no sabe por qué jugó con la seguridad de toda su familia. Tan responsable que era. La culpa le taladra los sentidos. Si pudiese deshacerse de ella. Pero le ahonda y le penetra en el interior como un alfiler bien punzante.

Mario se distrae fotografiando pájaros del Parque Natural del Delta del Ebro. Luego recorrerá los mismos kilómetros en sentido contrario hacia un fotógrafo amigo que le revelará las fotos que previamente seleccione. Claudia se merece un final feliz en su vida. Esa libertad ornitológica que su padre quiere transmitirle a través de imágenes voladoras y coloridas. El piar de unos tímidos pájaros que despierten su interior. Mario desea volver a ver sonreír a su hija. Una expresión que estire sus labios abiertos en una sonrisa primaveral. Por eso, se le ocurre grabar un vídeo y enseñárselo el próximo día a Claudia.

DOCTORA EVA

Sueño malo con olor a pesadilla. Se despierta en el sofá en mitad de la noche. Ha cogido frío pues la manta se le cayó al suelo. Ha dormido mal, revoloteando por el sofá, soñando con el disfraz de una amistad. Una mentira piadosa de antaño. Ha llovido a cántaros desde entonces, pero sabe que el primer amor nunca se olvida. Lejos de tópicos y cargada a sus espaldas de la experiencia, que le han regalado los años, lo siente de esa manera. Y es inútil engañar a su corazón, con cada latido se desengaña.

—Hanna—suspira al aire, aspirando la H y sonorizando.

Hacía años en los que no se había atrevido a pronunciar su nombre, por el dolor que le producía su ausencia. Pero esta noche se ha armado de valor. Y deja que en el aire se expandan la letras y en su cabeza se transforme la imagen de su amor. La recuerda tal cual, estudiando con los codos inclinados en una mesa de la biblioteca, e imaginando cómo serían sus vidas una vez se graduaran. Juntas…

Al fin, separadas. Y otra vez, aparece frente a Eva la duda y la indecisión. Culpable. Decide cambiar el chip y no atormentarse más. Entonces, fue cuando empezaron a lloverle las cartas, las que guarda en esa carpeta de cartón polvorienta. Las repasó una a una hace un par de noches y se sorprende de cómo hay algunas frases que tenía memorizadas y que, a pesar del paso del tiempo, no ha olvidado.  La acompañaron en un primer momento. Al principio, las respondía. Tener noticias suyas siempre le aliviaba. Luego, y al ser sorprendida por su familia, sus cartas cesaron de una manera abrupta. Pero Hanna continuaba estampando sus pensamientos en hojas de papel que le hacía llegar de cualquier parte del mundo. Hubo una época en que le enviaba postales, más escuetas, con fotografías de países exóticos para Eva.

Siempre la invitaba a seguirla. Eva nunca tuvo valor para hacerlo. Le faltó coraje. Romper con todo. Cobarde. Una voz interna la juzga. Es su conciencia.

CLAUDIA

Raquel me ahuyenta los malos recuerdos. Feliz. Quiero serlo. Lo deseo fuerte como el movimiento. Sí. Hoy papá me ha hecho un regalo nuevo. Ha grabado una película con pájaros volando. He podido escuchar el sonido de sus alas que se elevaban hacia el cielo cubierto por tonos dorados y anaranjados. La salida del sol en completa libertad. Cuando lo he terminado de ver, he girado mi cabeza hacia él y he pronunciado:

—Gracias —con voz pastosa y gangosa.

No es mi voz, pero ha sido un gran avance. La psicóloga Raquel así lo ha dicho, y ha corrido a decírselo a la doctora Eva. La médica me ha sonreído, pero creo en mi interior que se ha sonreído más hacia sí misma. Mi padre ha derramado una lágrima que se ha volcado en la pantalla de la cámara digital.

Las fotos eran bonitas, pero estaban estáticas como yo. Estaban en estado de shock, respirando inmóviles que alguien las despertara. Mamá no debió morir. Papá y yo aprenderemos otra vez a vivir, como los gorriones que me esperan en mi cuarto. A veces mi padre me confiesa esa clase de cosas. Son las ganas que tiene que vuelva otra vez a la normalidad.

MARIO

Dos semanas después, padre e hija cruzan el umbral de la puerta principal del hospital. Van camino a su casa.

Antes de llegar, Claudia le hace desviar e ir al supermercado. Mario comprará la marca de detergente y suavizante, que compraba su mujer. Su hija le chivará el nombre.  Claudia le lanzará una sonrisa primaveral como el aroma que sabe que olerá tan pronto destape el tapón del suavizante. Tiene ganas de lavar toda la ropa, que huele a hospital. Un olor característico que le desagrada.

DOCTORA EVA

Objetivo conseguido. Un billete comprado hacia un lugar lejano. El primer billete que compra a través de Internet. Sin retorno momentáneo. Se ha pedido una excedencia después de que Claudia volviera a tener ganas de vivir. La doctora cree que ahora ha llegado su momento de partir. Ella también tiene derecho a sentir esas ganas, esa subida de adrenalina. Los años no le pesan, pues tiene el espíritu joven, o más del que creía. Va a correr el riesgo, a desafiar a su destino que la veía tan metida en su hogar acomodado.  En su maleta lleva las cartas de su amor. Embarca y siente como si retrocediera varios años. Sí. Va de voluntaria. Nunca lo hizo, aunque Hanna le insistió repetidas veces. Destino: Tanzania. Pasa los controles rutinarios y sube al avión. Va a volar como un pájaro. Libre. En algún rincón de su cabeza resuena la banda sonora de una aventura. Una película en donde Hanna y ella se dieron la mano en el cine por primera vez. El contacto cálido de su mano contrasta contra la fría mano de Hanna.

—No llores por el final -le aconsejó Eva-. Es solo una película.

Pero Hanna, sintió que las lágrimas le estallaban dentro de la comisura de sus ojos,  pues aquella película fue el inicio de una despedida.

Ponga un autor español en su vida – #LeoAutoresEspañoles

JAVIER PELLICER

alt="LeoAutoresEspañoles, javierpellicerescritor.com"Si seguís esta web habitualmente ya sabréis que soy un firme defensor de la literatura que se hace en nuestro país. Lo pudisteis comprobar gracias a la serie de artículos “La literatura nacional es una mierda” (título expresamente engañoso donde los haya), donde os mostraba ejemplos de escritores contemporáneos de una calidad similar o superior a cualquier autor llegado de fuera. Siendo así, era inevitable que me sintiera atraído hacia un proyecto que nació hace un par de meses en las redes sociales, gracias a la inquietud de la joven escritora Iria G. Parente (que ya estuvo por aquí en una entrevista relacionada con sus novelas). Un proyecto al que rápidamente nos fuimos uniendo una enorme cantidad de autores. Os hablo de #LeoAutoresEspañoles.

Ver la entrada original 241 palabras más

Curvas de sangre o 28 poemas femeninos

Ya está íntegramente publicado en la red mi primer poemario. Escrito en catalán, mi lengua materna, “Corbes de sang” experimenta con el lenguaje. 28 grafías y/o fonemas, 28 mujeres distintas, cada una con su propia historia, intentarán atraparte. 28 temas de actualidad del siglo XXI, girando en torno al número mágico del 28 (Cada poema está compuesto por 28 versos), ciclo menstrual, y de la luna. Cada nombre tiene fuerza etimológica, así Andrea se presenta como quien es masculina; Paula como la que es pequeña, etc.  Puedes leerlo completamente aquí.

 

corbesdesang

Vídeo del futuro desenlace de “La sal de las heridas”

Y entro en la recta final de narrar y contar la historia. Ya nada me impedirá acabarla. “La sal de las heridas” entra en sus últimos capítulos y como muestra de ello os dejo este vídeo dando en primer lugar las gracias a todos los que me habéis acompañado en la aventura de escribir una novela como amateur. Sin vuestros ánimos, críticas y palabras, no existiría. Y en segundo lugar dejo el protagonismo a Elisa, la voz cantante de la historia, sin ella esta historia no hubiese sido posible.

Son Blanc s’ennegreix de misteri

 

Primer dia de l’any on no he pogut parar de llegir fins acabar-me aquesta novel·la. És absorbent des de la primera línia que et transporta a un altre món on res és el que sembla, en el que intueixes que alguna cosa grossa s’amaga darrera de tanta riquesa, on la vida acomodada que semblaria, en un principi, que portaria la nostra protagonista en casar-se amb un dels homes més rics de l’illa de Menorca, es converteix en una presó angoixant.

La vaig comprar a través del Cercle de Lectors perquè hi posava que evoca el món literari de Rebecca de Daphne du Maurier, novel·la que em vaig llegir en la meva adolescència, i que em va calar durant bastant de temps, convertint-se en una de les meves favorites. “Pura sang” d’Ada Castells, que res té a veure amb la vida d’un cavall, és una obra acurada, fruit d’un bon treball literari que t’enganxarà amb la seva prosa directa. Abans de comprar-la em vaig llegir el primer capítol que havien penjat a la pàgina del Cercle i vaig saber que per Nadal l’hauria de tenir entre les meves mans. Així ha estat i aquí us deixo la meva opinió sobre ella.

L’ARGUMENT

La Sílvia és pintora però la seva carrera s’ha aturat degut a un fet del passat. És de Barcelona, on coneix un home molt ric que li proposa matrimoni. Es casen i se’n va a viure a l’illa de Menorca, a la mansió de Son Blanc. Creu que la nova vida acomodada li permetrà pintar de nou però el que no sap és que els Solivella, cognom que li pesa cada dia més, amaguen un secret terrorífic esquitxat de sang. Al cap de poc de ser-hi i, després de tenir el seu primer fill, el seu home canvia per complet, quasi mai és amb ella i deixa que la seva mare, una gran dama que no tardarà en menysprear  la Sílvia, s’encarregui de tot fins i tot de l’educació del futur hereu. La Sílvia només pot recórrer al jardiner de Son Blanc, un home que demostra lleialtat per la família, però que comença a entendre-la. El jardiner, home de poques paraules, sap el secret que amaguen els Solivella i intenta mantenir-la al marge però la Sílvia no pararà fins desemmascarar-los perquè la vida dels seus éssers estimats corre perill.

 

LES MEVES IMPRESSIONS

Ja des de el primer capítol, llegit abans de comprar-me-la, vaig saber que aquesta novel·la m’encantaria. Narrada en primera persona, la protagonista revelà el secret que amaguen els Solivella al seu fill, ja que aquesta novel·la té la particularitat en que les paraules que la formen, van dirigides al seu fill, el futur hereu de Son Blanc.

Se m’ha fet curta ja que només té 285 pàgines però no deixen de ser intenses, paraules punyents que la Sílvia descriu des de la seva òptica al seu nen. Hi ha capítols que els he anat rellegint conforme avançava en la lectura, per tal de fer-la durar, l’he assaborit perquè “Pura Sang” és per a això, cada mot que la compon té un pes màgic i misteriós. L’intriga, que n’hi ha i molta, no ha de deixar que no reparis amb les paraules belles i riques que la formen, molt ben estructurades. De diàlegs n’hi ha pocs, és més aviat un discurs interior i intimista carregat d’elements gòtics on de vegades toquen la bogeria. Res és el que sembla i un final obert de repent et sorprèn. La prosa de sobte s’interromp i et quedes amb ganes de més, almenys és el que a mi m’ha passat, no tots els interrogants tenen resposta, com la vida mateixa. El futur és incert i deixa que la teva imaginació flueixi cap a una possible solució.

LA RECOMANO?

Una novel·la diferent i maternal, escrita des del coratge i amb un bon ritme. Com a lectora l’he degustat i, sens dubte, us la recomano.

SAM_0017