Mi mundo literario

Sangra la tarde herida
por la lucha de este amor que se va
tiembla como las hojas secas
por el frío de vivir.

Mas el mañana no llama
a la triste puerta de mi existir,
melancólicas corolas marchitas
que el sol no seca.

Tarde herida, muerta tarde
que me envuelves en este lento atardecer.
Los astros brillaran cuando salga el sol. 

® Helena Sauras