Sangra la tarde herida por la lucha de este amor que se va tiembla como las hojas secas por el frío de vivir. Mas el mañana no llama a la triste puerta de mi existir, melancólicas corolas marchitas que el sol no seca. Tarde herida, muerta tarde que me envuelves en este lento atardecer. Los …
Mi mundo literario 